虚

我来说说，你和他的故事。

那一年的那一天，你和他之间，从来什么都不是。
可是还是那一年的那一天，你们相遇相识。
只是却不相知。

而还是那一年的第二十四天，你问了他的生日。
也默默地记住了这名字。
也在你和他擦肩而过，那忘了世界一两秒，那段很短很短的时间，轻轻地叫了一声，这陌生又美丽的名字。
你回头看着他的回眸，他什么都没说，只是举起食指靠在嘴边，而他是笑着的。
而你也学他，笑着。

有人说他问过你的名字。
有人说他总是在对面那头看着你。
有人说他是很特别地，只对你好。
只是你未曾听说，他喜欢你。

他的生日，是很特别的日子。
可你却送了最不特别的，饼干。
可你却收到了最特别的，他的字条。
你们话不多，却在每次越过他身边的你，会想更靠近些，再更靠近些。
而他的手会在你的手距离一指的距离，停留。
而他把字条交到你手上，再拿走你手中属于他的。
你说，那样的感觉像在交换幸福。

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女人，可以喜欢很多个，但却只钟爱一个。
但女人的第一个，还是最美丽的。
连最钟爱的那一个，也比不上。

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你没有听他说，你看着他的字迹。
你感受着他的手在这纸上写字的时候留下的余温。
你用湿了眼泪的双眼，看着纸上的一句话，是注视着。
你说，那是会让全世界都开满花的一句话。
而那句话就是“我喜欢你”。
而你也多想回说“我也喜欢你”。

你和他，只传信息不通电话，只发邮件不说见面。
他什么都能和你说，他说的笑话，他说的故事，他说的想念，他说的爱。
你也什么都能和他说，你说他的笑话多好笑，故事多好听，就只差那一句，就那一句。
而你没说，始终没说。

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女人说不出口的想念，是要让你来十赔填补回去。
女人不敢爱，却可以为了那说不出口的想念，用一辈子还给你。

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你手写的日记，字迹还是深深烙印在纸上。
偶尔翻看着，也像是看着当年无法在你记忆里抹去的他。
也像是回忆着藏在心底第一层的，他给过的温馨。
你说，就算哭得再多，回忆起最深处，你还是会笑。
而会笑，是好的。

*
我们的日子，不见了我们，再也不是我们的日子。
我的日子，你的日子，我们在过着不一样的日子。
少了细水长流的相思，少了连绵不绝的情话，在你我之间的。
少了许多，再许多，还会更多。
而我也渐渐习惯了，这份缺，这一记不完整。

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我相信爱情，也有过爱我的人和我爱的人。
但若是你问我爱情可否永恒，我的答案不会是点头。
若你问我爱情是否伟大，我猜我也不能告诉你什么。
对我来说，爱情若不是瞬间的烟火，必是一场春雨，淋湿了心，等太阳出来后就会把水分都蒸发掉。

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女人不会深爱着一个男人一辈子。
她会随着时间老去，不是不爱，只是不能再爱得那么深。
深情一旦过了期限，就只能无可奈何地任由它腐朽。
和时间对抗，只会变得更累更快老去。

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你说，你在那个断点，加了好多的休止符，写满了一本乐谱。
而在最后，你却画上了，一个句点。
而你说，这不是一曲音乐，是一句话。
而那句话，从来都是活在虚无缥渺间。